А я вернусь в заброшенный свой сад,
Деревья в нем знакомы, как и тропы,
И прислонюсь, как много лет назад
И обниму я ствол руками, чтобы
Почувствовать дыханье прошлых дней,
Увидеть ребятню, что в нем когда-то
Играла в прятки до ночных огней.

.
Занималась заря, расцветала палитра небес.
Окунал я стило в небеса, в первозданную алость.
Облака рисовали, клубясь, хороводы невест,
Белопенные крылья кисей невесомо вздымались.

Я смотрел в небеса, подо мною дымились снега
Воспаленные мысли сугробы в ручьи обращали.
Как бы мне рассказать, ни на йоту ни в чем не солгав,
Как я бредил, смеялся и небо просил о пощаде.

Среди блажи небес, где до срока не видно ни зги,
Мне смеясь и лаская, глаза распахнулись вполнеба,
Мне истаявший снег серебрил, исчезая, виски,
И на сером холсте проступала весенняя небыль.

Никому не должна в этом мире — деньгами и чувством:
Я исправно плачу по счетам. Зачастую авансом.
А когда поняла, что пора наконец расставаться,
Вдруг слова всплыли в памяти — стало так грустно:

Ты сказал мне в пылу нашей ссоры, когда — я уже не припомню,
Что не должен ни мне, ни себе, ни кому-то другому
И не хочешь платить по счетам — справедливы ли траты,
Если беден должник, а его кредиторы богаты.

Я плачу за тебя по счетам — ты оплатишь такие едва ли,
Я плачу по счетам, даже если мне их выставляли
За чужие долги. Не пойму: это слабости знак — или силы?
Никому ничего ты не должен. Ведь я тебя просто любила.

но рефлексия тягостных стремлений
искать вину там, где незрима грань
меж сладостью супружеского плена
и несвободой чувства, лишь игра

на выбывание из списков, потускневших
от времени, от перемены лет...
я - мотылек, уставший, обгоревший
на свечке недостигнутых побед...

Ты согреешь себя теплом,
О том, что будет твой мир светлее,
Что может будешь ты счастлив потом,
Быть может нужно мечтать сильнее.

Быть может нужно красивей писать,
Чтоб в каждой строчке
чувствовать душу.
Чтоб жить мечтою, и ею дышать.
И стуки сердца с надеждою слушать.

То ли свет устал, то ли лист остыл...

Ветер стих, спев слова заклинаний,
Плакать дождику стало вдруг нечем.
Королевою воспоминаний
Ты была в этот пасмурный вечер.

Память вновь рисовала картинки
Из штрихов карандашных их ткала,
Но безжалостно, на половинки,
Присмотреться не дав, разрывала.

Зарисовки счастливых мгновений,
Что вдвоём испытали когда-то,
Строки писем и стихотворений,
Улетали во тьму безвозвратно.

Соком граната, как кровью, запачкаю пальцы,
Кислый такой, что набила оскомину враз.
На антресолях рассохлись старинные пяльцы,
Можно бы вышить рисунок из правильных фраз.
Знаю, что крестиком - гладью совсем не получится,
Цвет мулине подбираю пастельных тонов.
Скромен орнамент, но теплая гамма лишь чудится –
Ветхая ткань, рвется истина в петельке слов.